Le Conteur Sanjec
Au commencement il y eut Toile.
Blanche et vide, creuse et terne.
Mais entre elle et le monde fut l’artiste
Qui vint y baver les couleurs de ses rêves.
Et comme on se découvre dans le miroir un matin,
Tableau contempla le reste, d’un regard aux teintes neuves,
De pigments froissés et moites qui lui firent visage,
Et se drapa de ses coups de pinceaux
Comme un nouveau-né de son placenta un manteau.
Puis vint le mouvement.
Sous les couches sèches de ses membres tordus,
La chair s’anima et se mit à danser,
Tableau devint vivant, put sourire et grimacer,
Pantin bariolé singeant ses aînés.
Et bientôt résonnèrent les lourdes basses et les aigus grinçants
De la musique qui ponctuait ses rythmes saccadés.
Alors, organe rouillé et trop maladroit,
De mots pressés et de phrases remâchées,
Suintant les gestes et les formes qui l’avaient engendrée
Et mêlant sur la palette de ses tons les cris et murmures du temps,
Il y eut la voix pour conter ses extases.
Les mots sont torves.
Sans qu'on s'en aperçoive, ils ont leur vie propre.
On passe des vies à en user et en abuser sans cesse,
en oubliant souvent d'y prêter plus attention.
Le monde qui vous entoure est fait d'images.
Symboles, sigles, icônes.
Des concepts en conserve et des codes comme ouvre-boite.
Ici pleuvent les clichés, les toiles,
crachant les insanités qu'on refuse d'aimer voir.
Chair et vibrations de concert excisent ces marques d'irréel,
leur donnent essence et existence, quelque chose de sourd et à palper.
Une greffe de mondes, de pensées qu'on fait prendre à l'arrache,
Qu'on espère voir pousser, engendrer et s'étendre.
Et là-dessous les mots glissent sans se montrer,
ils se tordent et se cabrent, rétifs et agacés.
La matière a là beauté qui fait peser les termes,
Trouver des mots sournois ou mal intentionnés.
Moites et bruts, sales.
Et quelqu'un pour les invoquer et les laisser mouiller le reste de sons trop clairs pour ne pas déranger.
Sanjec est la voix, le pinceau d'encre suave qui tente de vous faire grimacer.
Transformer vos mots.